El Ágora de los Trovadores

LOS SIMULACROS

Mon, 22 Apr 2013 17:47:00 +0200

Con los fuegos de artificio
intentamos emular
las bóvedas estrelladas
que presiden el silencio
de las noches en ausencia.
Pero el ruido delató
todo el estéril esfuerzo
para recrear el cosmos
de la burda pirotecnia
neta de aliento divino.

Y botamos nuestras naos
al arrullo de las olas
para perseguir al sol
más allá del horizonte
hasta los campos de ensueño.
Mas el rugido voraz
de la galerna nos dijo
que las almas condenadas
llegar tienen prohibido
a los confines del mar.

También buscamos el oro
escondido en las palabras,
el arcano tras el signo
que abre las puertas vedadas
de acceso a la creación.
Pero el lenguaje secreto
que rige los mecanismos
del cosmos inescrutable
resultó ser ruido blanco
a nuestros pobres oídos.

Nos perdimos por caminos,
durante siglos erramos
siguiendo los espejismos
que lontananza surgían
vendiendo falsas promesas.
Mas la ilusión se perdía
al levantarse la brisa
que barre el vacío páramo
arrastrando nuestros sueños
como las hojas de otoño.

Abandonamos los mapas
y amurallamos ciudades
intentando preservar
nuestro rostro en el espejo.
Atesoramos la vida
en viveros y jardines
emulando con denuedo
el principio creador.
Mas la magia de la especie
murió sin haber nacido.

EL PORVENIR DE UNA ILUSIÓN

Thu, 11 Apr 2013 13:03:24 +0200

Ahora que yacemos en el páramo
- mirada al cielo, boca entreabierta-,
sin otro techo que la indiferencia
de las estrellas de brillo ausente,
ahora, digo, es momento de ver
en qué nos equivocamos, cuál fue
el horrible pecado cometido
que nos ha merecido la condena
que cumplimos, sin rebaja ni quita,
de carecer de futuro y de sueños.

¿Dónde quedaron los días de gloria
cuyos dorados ocasos triunfales
eran preludio de brillantes albas?
¿Dónde quedó la esperanza escondida
que ha despoblado nuestras retinas?
Acaso no fuera todo un delirio,
la visión febril de la mente enferma
que viste de coloridos paisajes
las lúgubres estancias del dolor,
antesalas del fin inexorable.

También las estatuas decapitadas,
mutiladas, ajadas, devoradas
por la vegetación agreste y espesa,
añoran limpios jardines de antaño,
el orden recurrente del pasado.
Pero ahora el futuro se abre fiero
como un profundo abismo de lo incierto
negando el porvenir de una ilusión
a estas tristes criaturas que ya somos.
Vivamos con fuerza el día presente.

PHOTOHAIKU Nos hallarán Destrozados por dentro Llenos de mar

Sun, 31 Mar 2013 16:41:00 +0200

PHOTOHAIKU

Nos hallarán

Destrozados por dentro

Llenos de mar

PHOTOHAIKU Prados del sueño Palacios de cristal Luz del invierno

Fri, 15 Feb 2013 09:33:14 +0100

PHOTOHAIKU

Prados del sueño

Palacios de cristal

Luz del invierno

PHOTOHAIKU Dijo orgulloso: yo no me arrollido ante obras humanas

Sun, 10 Feb 2013 21:56:07 +0100

PHOTOHAIKU

Dijo orgulloso:

yo no me arrollido ante

obras humanas

PHOTOHAIKU Pedía el sol Un abrazo de luz Le di la luna

Mon, 28 Jan 2013 09:29:08 +0100

PHOTOHAIKU

Pedía el sol

Un abrazo de luz

Le di la luna

PHOTOHAIKU Los nuevos sueños florecen en enero A diario riégalos

Wed, 23 Jan 2013 09:33:00 +0100

PHOTOHAIKU

Los nuevos sueños

florecen en enero

A diario riégalos

TRISTE ESPAÑA SIN VENTURA

Fri, 18 Jan 2013 09:32:00 +0100

Españoles sin España:
mercaderes la vendieron;
queda el destino glorioso
de conquistar vertederos.
Han convertido el futuro
en el botín de usureros,
ellos, padres de la patria,
que con fingido desvelo
por la cuestión nacional,
se reparten los desechos.
Triste España sin ventura.

Se evaporó la esperanza.
Ya nos dejaron los sueños:
una mañana de otoño
asistimos a su entierro;
nubes velaban el sol
preludiando un largo invierno.
Portaban el ataúd
cuatro buitres carroñeros,
presidió la comitiva
una hiena con babero.
Triste España sin ventura.

EL TEMPLO

Thu, 20 Dec 2012 10:52:02 +0100

Desde las bóvedas de crucería
que coronan las cimas del dolor
fluyendo con su pausado rigor
llueven las gotas de melancolía.

Firmes los pilares de la tristeza
descargan el peso de la miseria
hacia los arbotantes de la histeria
y los contrafuertes de la crudeza.

La vida es catedral de sufrimiento,
y todos los días son las capillas,
las tórridas celdas de enclaustramiento,

donde las almas simples, en cuclillas,
sufren el rigor injusto y banal
de un ojo seco que mira a hurtadillas.

Y SI ASÍ FUERA, DARÍA LA VIDA

Fri, 14 Dec 2012 13:18:07 +0100

El Hombre Parapetado se peina los tendones
sobre el café con leche, que humea proceloso
hasta los globos de las lámparas del techo
de la cantina de la estación, para ovular allí.
Desde la barra, el Barman del Bigote Pintado
contempla de espaldas el hogareño espectáculo
a través del espejo alargado y sucio de la pared,
mientras desde el andén llega el estertor
regular y pausado de la locomotora del Tren Anclado.
Al abrir su gabardina, el Hombre Parapetado
pierde su corazón de mimbre, que recorre el suelo
rodando hasta la puerta de cristal que se abre al andén,
para chocar contra los tacones de estilete afilado
-que van trazando surcos de arena sobre las baldosas-
de la Mujer con Rostro de Espejo, que cierra al entrar.
Por un instante han llegado las voces entrecortadas
procedentes del andén de los pasajeros sin destino,
que desde los vagones del Tren Anclado contemplan
el reloj hueco de la estación, esperando inútilmente
partir para lugares que ahora yacen bajo el mar,
tan profundos y ausentes como el Faro de Alejandría.
La Mujer con Rostro de Espejo alcanza la esquina
donde se esconde la máquina de vinilos –el juke-box—
y consigue desencajar de entre los huesos de locomotora
una melodía melancólica, aunque desenfadada y casual:
…don´t worry ´bout me, I´ll get along
forget about me, be happy my love…
Parece que el Hombre Parapetado, desde su mesa,
va a dirigirle grandes palabras a la (para él) desconocida,
pero solamente acierta a escupir un haiku de medio lado:
copos de nieve
que se pierden buscando
rojos senderos.
Ella responde rápidamente y con evidente nerviosismo:
me comería de un bocado esta canción
sin tregua, ni esperanza de resurrección,
y se arrodilla ante los genitales del Hombre Parapetado,
que, envidiablemente, tienen forma de cobra de anteojos,
para introducirlos en su boca con meditada delicadeza.
Al doblar la pierna en el suelo, el charol del zapato
de la Mujer con Rostro de Espejo comienza a reflejar
la imagen procedente de fuera, donde la marquesina
de la vieja estación de provincias es atravesada
por una estrella fugaz que hace blanco en el reloj hueco.
De la neblina que cubre la noche sigue llegando la canción:
...look out for yourself, should be the rule…,
aunque para entonces, el Hombre Parapetado, ya en pie
se dirige hacia el Rincón Inconcebible, habitual en todo bar,
mientras que ella se acerca a la barra para solicitar,
con modales de gran señora, una bebida combinada
cuyo nombre impronunciable sólo contiene consonantes.
Buen intento, pero a esta hora el Barman del Bigote Pintado
ya ha pasado al otro lado del espejo, y aunque ha mejorado
su perspectiva del local, su capacidad operativa se ha visto
seriamente limitada, por lo menos hasta el cambio de turno.
La Mujer, como quitándole importancia al incidente, alisa
su corta falda manchada de ojos y dice con indiferencia:
cuando el viento me encerró tras la celosía
sentí brotar de mi pecho nieve que ardía,
y acto seguido emerge de nuevo al andén del Tren Anclado
buscando sitio, altiva y hermosa, en un vagón de segunda,
intentando no tropezar con las raíces que brotan de la vía
y que se enroscan como tentáculos entre las ruedas.
Bastante antes del amanecer, el antaño Hombre Parapetado
ha desaparecido en algún punto del Rincón Inconcebible,
más allá de donde el suelo de mármol tiene sentido,
y probablemente sea ahora un campo de trigo brillante
en algún lugar perdido y sin interés del medio oeste.
Simultáneamente, aunque en realidad por hábil trucaje
de la perspectiva, el silbato de la locomotora, que jadeante
sigue enganchada al Tren Anclado, tararea el último verso:
…so if you can´t forget, don´t worry ´bout me…
Un último acorde de guitarra queda suspendido un segundo
para estrellarse contra el suelo con ruido de vidrio quebrado.

Un caligrama, ni más ni menos ;-))

Tue, 27 Nov 2012 17:38:43 +0100

Un caligrama, ni más ni menos ;-))

PALABRAS

Thu, 01 Nov 2012 13:02:33 +0100

Palabras. Los rosarios de amapolas
fluyen en procesión por tu mirada
reflotando la sonrisa varada.
Palabras. Los diques frente a las olas.

Palabras. Las hojas del otoño ocre
acarician las hebras plateadas
que descienden tu pelo racheadas.
Palabras. Luz en la noche mediocre.

Palabras. Tantas veces flotadores
del dolor de cotidianos naufragios,
susurro amigo de brisa marina.

Palabras. Fingen un sueño de flores,
modelan de primavera presagio
cuando parece que todo termina.

En el corazón de la lluvia

Tue, 30 Oct 2012 17:34:45 +0100

Llueve fuerte en el centro de Madrid,
pequeñas teselas que configuran
el mosaico gris del otoño urbano.

Pasa una ambulancia por la calleja,
las luces de colores parpadean
en el espejo mojado de asfalto.

En las aceras pequeños caudales,
afluentes dispersos fluyen constantes
hacia el olvido de la alcantarilla.

La tarde se desliza hacia las sombras,
el día estéril se desvanece hosco
sumiendo el ánimo en sima de niebla.

PRIMERA LÍNEA

Wed, 17 Oct 2012 09:30:00 +0200

Antaño veíamos el frente en lontananza,
las bengalas desgarrando la noche en terror,
obuses segando las trincheras como una hoz
y el viento trayendo los gritos de los caídos
como una letanía misteriosa y temible.

Poco a poco las bombas van cayendo más cerca,
ya las bajas se suceden entre nuestras filas
y una sombra planea sobre nuestros caminos;
hemos abandonado la vida confortable
de la retaguardia: estamos en primera línea.

Horas que poco a poco liman una tarde ausente de estío, un ocaso...

Mon, 15 Oct 2012 19:10:35 +0200

Horas que poco a poco

liman una tarde ausente de estío,

un ocaso barroco

en paisaje baldío

se hunde en el hilo de plata del río.

EFÍMERO Tantas veces florecido y apagado por el rayo, tantas las...

Mon, 17 Sep 2012 22:02:12 +0200

EFÍMERO

Tantas veces florecido

y apagado por el rayo,

tantas las veces que sube

para caer de más alto,

toda corona de bronce

se funde en anonimato,

las banderas se desgarran

por el soplo del pasado,

y la ilusión del estío

muere sin haber nacido.

SLEEPWALKER SERENADE

Wed, 05 Sep 2012 09:12:36 +0200

La ciudad soñada es muy parecida
a la real, al menos al principio,
aunque a medida que desciendo ufano
por su dédalo de calles y plazas
siempre puedo percibir con alivio
como los escenarios se transforman,
modifican elementos y vistas,
construyendo un entorno fiel y cercano.

En la ciudad soñada, las mujeres
siempre son las compañeras perfectas,
hermosas, altivas y maternales,
dentro de un aura de pagana deidad
que, a modo de modernas Galateas,
mi deseo idealiza y modela
para que vivan, para siempre bellas,
en mis fulgurantes noches oníricas.

En la ciudad soñada, el pensamiento
siempre es un juego ágil e inofensivo;
la metafísica ya no es el pozo
en donde dragamos nuestra desdicha
y la angustia de la ciudad real,
sino un sano ejercicio de salón
con el que ocupamos las noches
antes que la aurora barra las calles.

En la ciudad soñada, hasta la lluvia
presenta siempre matices inéditos
mientras alfombra, con suave pisada,
las callejas solitarias y mustias:
un perfecto y tópico decorado
para regodearse complaciente
en los charcos de la melancolía
y en la nostalgia gris del otoño.

La ciudad soñada es asilo fiel
cuando la ciudad real amenaza
con devorarme el alma fatigada,
cuando me va desdibujando el rostro
y me confunde con su aliento urbano,
cuando no puedo encontrar la salida
de sus entrañas sembradas de asfalto,
la quimera me abre el portal del reino.

APRENDER A OLVIDAR

Sun, 26 Aug 2012 22:54:34 +0200

Learn to forget
cantaba Jim Morrison en “Soul Kitchen”:
será mejor aprender a olvidar
los cielos cenicientos de febrero,
los silentes ocasos en el mar,
la luz de los días de la infancia
y esas tardes lluviosas de domingo.
Aprender a olvidar todas las nubes
vistas en pausado peregrinar,
las viviendas donde antaño moramos
y los jardines donde jugábamos
felices en la primera niñez.

(Un Mustang azulado serpentea
noche arriba por las cuestas curvadas
de Mulholland Drive con rapidez.
Al llegar a la orilla del desierto,
el poeta desciende del vehículo
y se desprende de su ropa ajada.
Cuando la gran luna llena se eleva
suntuosa en el horizonte, el chamán
entra con calma en su estela de plata)

Learn to forget.
Aprender a olvidar todas las cosas
que fuimos y las que quisimos ser,
esos pequeños dramas cotidianos
e ilusiones brillando en lontananza.
Aprender a olvidar las construcciones
de soberbia erigidas por los hombres
e internarse de vuelta sin temor
en la antigua matriz del universo,
abovedada con polvo de estrellas.
Aprender a olvidar que alguna vez
hemos soñado haber sido uno y yo.

PERROS TRISTES, GIRASOLES ENCENDIDOS Perros tristes,...

Thu, 09 Aug 2012 13:49:35 +0200

PERROS TRISTES, GIRASOLES ENCENDIDOS

Perros tristes, cabizbajos,
deambulan los caminos,
abatidos, extraviados
en laberinto de luz
de la tarde de verano,
contemplando de reojo
laderas interminables
de girasoles altivos,
flores de fuego encendidas
por el aliento solar.

Perros tristes, melancólicos,
exiliados sin retorno
del corazón de la lluvia,
hocicos a ras del suelo
peinando la hierba reseca,
sufren desdén colorido
del ojo del girasol,
que alzando corola al cielo
parece bramar de brillo
en vana actitud triunfal.

Perros tristes, condenados,
esclavos del alma errante,
insumisos defraudados
de la ilusión del amor,
se alejan por el sendero
en dirección al ocaso,
mientras que los girasoles
parecen darles la espalda,
drogados de una belleza
que muere con el estío.

PALABRAS ESCRITAS EN LA ARENA CÁLIDA

Tue, 07 Aug 2012 18:12:09 +0200

(Publicado originalmente en la antología “Letras en el Sáhara”)

Tú, que pierdes tus pasos por sendas del olvido
Tú, que sufres la derrota ácida de la historia
Tú, que has sido expulsado del mar de la memoria
Tú, que repliegas tu soledad de ángel caído

Tú, que enhebras en constelaciones los ensueños
Tú, que dibujas el futuro en la arena caliente
Tú, que veneras la pureza del sol naciente
Tú, que has aprendido del viento a vivir sin dueños

A ti va dirigido el susurro de estos versos
A ti los senderos que la brisa desentierra
A ti la paz estrellada en la noche silente

Para que sientas tuyos los horizontes tersos
Para que huya el temor que tu mirada encierra
Para que hagas un sueño de la luna creciente